Roads-Portishead
Aun no llegas… ¿vendrás hoy?...te escucho…
Estoy corriendo de ti, de esta noche que se adhiere a mi carne, escapo de luces agotadoras en una ciudad desgarrada con la peste popular de barrios sodomitas, de chinches con hambruna, del grito a cada trozo compartido, de saliva amarga en la pelvis, atravieso cada esquina con mi figura desteñida, apresurada por las calles deshechas, hasta tu mundito de cristales rotos.
Si, estoy llorando, amortajada, envuelta entre las redes de aquella cama, tus dedos se reparten en mis pechos, en la erección cobarde del imaginario colectivo, delinean la silueta de amores fugaces, adivinado la piel virgen, frotando la lengua húmeda en mis muslos, entre las caderas que aceleran el movimiento de contener cada gemido en mi sexo, en mi fragmento lascivo de puta enamorada.
El metro es lento, el maquillaje luce desgastado…y tú seduces mis entrañas como coleccionista antiguo, colgantes de muertos sin historia, Al final lograba parecer tan enferma como en mi propio naufragio, tenia la esperanza que una señal tuya acompañara mi grito o que tus alas abrazaran mis imperfecciones, te juro que soy violenta, y asesina…no la niña silenciosa que brota de tus movimientos de animal disecado, yo no sé chuparte las costras, yo no estoy para curarte la maldita resaca, amor mío, vine a ser violenta, a vengar los cariños que no me hicieron.
¿Por que no la llamas?, ¿cual es la aventura de habitar mis piernas pensando en ella?...y sin embargo te dejo, permito ser tu ladilla, la sanguijuela triste de cada viernes que solo quiere rozar el sudor cansado de una sábana disuelta.
Amanece, a un extremo tú, desaguando tus recuerdos, lamentando terminar otra vez en mis brazos, y te acaricio, como un niño, como un pobre idiota sin corazón, finjo a tu lado no tenerlo, mastico tu sangre como prieta añeja, y yo soy la que te cuida, pero ya no más, no quiero restaurar amantes. Tengo miedo de olvidar, coleccionaría tus fotografías a modo de collage y las estamparía en cada gesto y mueca del resto del mundo, que somos todos menos tú, porque nunca estuviste querido, jamás eres, formamos una fracción de esta mañana, solo una mañana, gris y aburrida de tu destello melancólico, ve a patear quiltros a la Alameda y deja llevarme las penas de jovencita enamorada, porque yo no soy ella, yo no soy la que quieres en tu cama.
Estoy corriendo de ti, de esta noche que se adhiere a mi carne, escapo de luces agotadoras en una ciudad desgarrada con la peste popular de barrios sodomitas, de chinches con hambruna, del grito a cada trozo compartido, de saliva amarga en la pelvis, atravieso cada esquina con mi figura desteñida, apresurada por las calles deshechas, hasta tu mundito de cristales rotos.
Si, estoy llorando, amortajada, envuelta entre las redes de aquella cama, tus dedos se reparten en mis pechos, en la erección cobarde del imaginario colectivo, delinean la silueta de amores fugaces, adivinado la piel virgen, frotando la lengua húmeda en mis muslos, entre las caderas que aceleran el movimiento de contener cada gemido en mi sexo, en mi fragmento lascivo de puta enamorada.
El metro es lento, el maquillaje luce desgastado…y tú seduces mis entrañas como coleccionista antiguo, colgantes de muertos sin historia, Al final lograba parecer tan enferma como en mi propio naufragio, tenia la esperanza que una señal tuya acompañara mi grito o que tus alas abrazaran mis imperfecciones, te juro que soy violenta, y asesina…no la niña silenciosa que brota de tus movimientos de animal disecado, yo no sé chuparte las costras, yo no estoy para curarte la maldita resaca, amor mío, vine a ser violenta, a vengar los cariños que no me hicieron.
¿Por que no la llamas?, ¿cual es la aventura de habitar mis piernas pensando en ella?...y sin embargo te dejo, permito ser tu ladilla, la sanguijuela triste de cada viernes que solo quiere rozar el sudor cansado de una sábana disuelta.
Amanece, a un extremo tú, desaguando tus recuerdos, lamentando terminar otra vez en mis brazos, y te acaricio, como un niño, como un pobre idiota sin corazón, finjo a tu lado no tenerlo, mastico tu sangre como prieta añeja, y yo soy la que te cuida, pero ya no más, no quiero restaurar amantes. Tengo miedo de olvidar, coleccionaría tus fotografías a modo de collage y las estamparía en cada gesto y mueca del resto del mundo, que somos todos menos tú, porque nunca estuviste querido, jamás eres, formamos una fracción de esta mañana, solo una mañana, gris y aburrida de tu destello melancólico, ve a patear quiltros a la Alameda y deja llevarme las penas de jovencita enamorada, porque yo no soy ella, yo no soy la que quieres en tu cama.
6 comentarios:
¿A quien le importa la angustia del que sirve de trapo?
Tal ves a mi, prefiero patear perros a comerme las ganas de follar a quien yo quiero. Prefiero mirar de frente que salpicar de mierda la cama de alguien más.
¿Quien eres?
¿Importa si quiera eso?
Bueno, quizás en algún lugar, quizás en algún momento seas tú la con resaca, amor mío.
thedarkestsoul_@hotmail.com
Autocompasión ... hay que tener agallas para decirte a la cara que uno se autocompadese de si mismo,
quizás es el esterno retorno de siempre esbozar, querer que se sean dos cuando no se es ni la mitad de uno.
Bueno, dejando la retórica estúpida que utiliza la gente para hacerse el interesante, dejando la mierda que llaman "creatividad" y "arte" hoy en día, a mi parecer un montón de mierda rebuscada, con palabras rebuscadas y gente rebuscada que se viste rebuscadamente para auto inflarse su mierda de rebuscado ego que creen no tener, dejando toda esas nimiedades de lado voy a lo concreto:
La vida NO es una mierda, la hemos construido así, podría ser increíble, pero la estamos haciendo mierda cada día con el sistema, con la ceguera de la gente que se auto compadece y la ceguera de las masas que se meten mierda por todos lados, por la boca, por los ojos, por los oídos, por las venas, pro la vagina, hasta por el orto.
Otra cosa, el amor como está construido ahora es una puta mentira, el amor es libre en esencia y sentirse culpable por las weas que hace uno es lo mínimo cuando uno hace weas, tratar de esclavizar a otros por un estúpido sentimiento de pertenencia por sobre otro es otra imbecilidad, sobre todo llamar amor a eso.
Y decir cosas sin dar la cara es otra wea tonta.
Sabes quien soy.
Disculpa la mala onda, pero así pienso.
porque no se puede escribir en el ultimo escrito?
queria hacerlo y no puedo
bloqueaste la opcion?
Whiskas para vos dulce.
Que sería de la obra de Bukowski sin la autocompasión y la visión inflada de la mierda que es la vida?
Siendo un burguesito/a la vida es tibia y aburridamente autocomplaciente.
Prefiero mi autocompasión.
Prefiero sentirme miserable y saberme vivo y distinto.
Ego o como se nombr:e
Elijo "que" me afecta, cuanto y como.
Opiniones, nada más.
Más Whiskas para ti michifus.
..ay! en verdad suena desolador,y me nacen las preguntas, de komo tener esa pasividad y esa lealtad frente a otra alma ke te entrega su kalor pensando en otr@...
em referente a la greska violenta de los flageladores, la verdad creo ke la vida si es un mierda, existir lo es , y konkuerdo tambien en eso de ke podemos hacerla grandiosa...bueh kizaz no tanto pero podemos mutarla un poko, em... por fa no pateen la perra (literalmente).
xau*
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