...:::.Sin ella

0:24 am

I'm Not in Love-10 Cc

Yo te cuento, te cuento no más, aunque no importe aunque nunca escuches, jamás lo hiciste, te decía que siempre te escribo sobre boletas de botillería, recibos del metro, manteles plásticos de bares porteños, habló de ti hasta por los codos, y recuerdo las historias aunque ya no existan, porque las historias cambian, y hasta te imagino bonito y valiente en ellas, y me caigo y me recoges.
Y estas tan lejos querido, tan, y se que no me amas y yo sé que tampoco lo hago, pero eres una red que me devuelve, que me grita, descuartiza mi presente y lo vuelve chiquito, indescifrable, lo que extraño de ti es que soy yo antes, esa que no es nada de hoy.
Puedo decirte que ella no duerme aquí hace un mes, cuando vio tus fotos repartidas en mi cama, en la nuestra que también es la de ella, pero ahora solo mía…
Extraño sus tacos aguja, su abrigo eterno, sus piernas blancas sobre mi vientre y la veo volver, pero me la invento, porque esta vez no hay regresos como me lo advirtió, y no te hablo más a ti, le repito a ella, que me cuidaba las penas, que alimentaba un presente sin los personajes de tu vida. Pero no hay pasteles árabes, no hay tecitos verdes, no hay cariños en el cuello, masajes en la espalda húmeda, como repite el conserje, Isabel no aparece. Me miran los vecinos, los amigos, como una demente que acaba de asesinarla, sin embargo estoy sola, sin su cadáver en mi patio imaginario, sin sus extremidades en el refrigerador, sin su cabeza en la caja de embalar, sin sus cabellos castaños en mi polera y su cartera negra sigue aquí, con sus cosas apolilladas sin naftalina y ella, ella se fue.

No he ido a verla, tengo miedo, tal vez no existe tras del teléfono, no esta registrada en la cabina de la capital, no hay familias, vuelve, tráeme tu esmalte de uñas, tus medias sin puntos corridos, tu vida de farándula barata, de intelectuales pobres, tus discos de la Patty Smith, y vierte tu lengua en mi cuero seco sin ti.

La servilleta es tan pequeña, para calmar el llanto, y sigo mi vida en un orfanato sin hermanos huachos, solo quedo yo, la estupida que teje sin tener razón de comprar la lana.
La bicicleta, el bar, las calles, el estudio postergado, la bicicleta, el bar nuevamente…
Quiero escapar de esta ciudad infectada de parásitos malolientes de sudor humano.
Todos los días el mismo bar, las mismas propinas, algunas veces un rostro nuevo, otro simplemente añejo, y tú, viviendo otra dimensión, sin llamar, sin saber donde estoy, si lo supiera te buscaría para que me encontraras, pero no existes.

Isabel, no me dejes.

..:::..:Sigo en tu cama:..:::..

3:54 am

Roads-Portishead

Aun no llegas… ¿vendrás hoy?...te escucho…
Estoy corriendo de ti, de esta noche que se adhiere a mi carne, escapo de luces agotadoras en una ciudad desgarrada con la peste popular de barrios sodomitas, de chinches con hambruna, del grito a cada trozo compartido, de saliva amarga en la pelvis, atravieso cada esquina con mi figura desteñida, apresurada por las calles deshechas, hasta tu mundito de cristales rotos.
Si, estoy llorando, amortajada, envuelta entre las redes de aquella cama, tus dedos se reparten en mis pechos, en la erección cobarde del imaginario colectivo, delinean la silueta de amores fugaces, adivinado la piel virgen, frotando la lengua húmeda en mis muslos, entre las caderas que aceleran el movimiento de contener cada gemido en mi sexo, en mi fragmento lascivo de puta enamorada.
El metro es lento, el maquillaje luce desgastado…y tú seduces mis entrañas como coleccionista antiguo, colgantes de muertos sin historia, Al final lograba parecer tan enferma como en mi propio naufragio, tenia la esperanza que una señal tuya acompañara mi grito o que tus alas abrazaran mis imperfecciones, te juro que soy violenta, y asesina…no la niña silenciosa que brota de tus movimientos de animal disecado, yo no sé chuparte las costras, yo no estoy para curarte la maldita resaca, amor mío, vine a ser violenta, a vengar los cariños que no me hicieron.

¿Por que no la llamas?, ¿cual es la aventura de habitar mis piernas pensando en ella?...y sin embargo te dejo, permito ser tu ladilla, la sanguijuela triste de cada viernes que solo quiere rozar el sudor cansado de una sábana disuelta.
Amanece, a un extremo tú, desaguando tus recuerdos, lamentando terminar otra vez en mis brazos, y te acaricio, como un niño, como un pobre idiota sin corazón, finjo a tu lado no tenerlo, mastico tu sangre como prieta añeja, y yo soy la que te cuida, pero ya no más, no quiero restaurar amantes. Tengo miedo de olvidar, coleccionaría tus fotografías a modo de collage y las estamparía en cada gesto y mueca del resto del mundo, que somos todos menos tú, porque nunca estuviste querido, jamás eres, formamos una fracción de esta mañana, solo una mañana, gris y aburrida de tu destello melancólico, ve a patear quiltros a la Alameda y deja llevarme las penas de jovencita enamorada, porque yo no soy ella, yo no soy la que quieres en tu cama.